Ideame.

Una noche (de tragedia) en San Telmo

Intercambio de vidas.

Tomando la vida del otro.

Perdida de identidad.

Lucha contra una mente oscura, inconforme. Contra su propio espíritu y personalidad.

Buscar lo otro.

"Plaza de Playo"

Punto.

Llevaba un paso apurado cuando choque mi hombro contra el cuerpo de una anciana que me miro con mala cara.
Me desarticulo totalmente. Yo venía hirviendo, en ebullición total, metido de lleno en la maraña de un lunes "hora pico" por el centro de la ciudad, y ese golpe me hizo descender sin escalas.
Fue como una caricia en medio de una discusión. Inesperado.

No pude detenerme demasiado en su mirada ni en su murmullo, aunque adivine un insulto.

Seguí mi trayecto, inmutable, jamás pensando en aminorar la marcha. Inmiscuido en MIS asuntos.
(Puedo escuchar las suelas de mis zapatos al pisar)

Un colectivo feroz le ladro a un taxi, este respondió con sus ya clásicos ojos rojos, nocturnos.
Un peatón, entre cansado y envalentonado, los separo a pura imprudencia e imbecilidad.


La postura de mi cabeza, como siempre, seguía en penitencia, levemente inclinada hacia abajo y mis ojos, a resguardo de cualquier contacto de colectividad. Tan solo importaba yo, mi trabajo. MI destino.
Nada podía detenerme.

Mi sobretodo marrón ardía en sus puntas, juro que vi una chispa saltar hasta la fuente de la plaza de mayo buscando un poco de alivio. Y final.

Atravesé la plaza como quien se dirige a una gran gesta, me sentía patriota, importante. Un prócer.
Pero no lo era.
Como tampoco lo era ninguno de los que  me acompañaban en la única marcha que se da en silencio, todos los días y sin cobertura de los medios de comunicación.

Cuando de reojo vi el rosado pastel, pensé rápidamente (no tenía tiempo para profundizar, muy pocas veces lo tengo de hecho), que dentro de todos esos edificios imponentes tampoco había un solo, un puto, prócer que se condiga con esos cadáveres de mármol, omnipotentes, que nos tiran encima en cada plaza para mentirnos y asustarnos.

No se puede ser así.
No se puede ser menos que humano y no mas que ello.



"Para un poco loco. Quizás sí, quizás yo si sea un héroe. Un heroe de MI gesta. Esta gesta por sobrevivir. Por mi espacio y mi lugar." Dije en voz alta. (Hoy día, ya nadie se asusta de ver a otro "hablar solo")


Doble en Balcarce a la izquierda.
Se cerraban sobre mi  cada vez mas arquitecturas puntiagudas, grises, muy grises, como romboides. Era como sentir la pesadez de la matemática sobre las espaldas de la  ciudad. Cortesía de arquitecturos europeos de renombre español y cuádruple apellido nacional...

No cuestiono el estilo, particularmente el periodo arquitectónico de esa zona combina con mi sobretodo marrón, con mi gabardina, con mi maletín... etcétera, etcétera.
Todo aquello combinaba, los bancos, las catedrales, los edificios públicos privados...

Públicosprivados.

Me di vuelta por ultima vez para contemplar la plaza y a lo lejos lo vi a Hache Ese, intentaba desde el banco de la plaza escribir una crónica seguramente. Me di cuenta por su rictus, que no podía ni siquiera comenzarla.
Detrás de el, Holden Caulfield se preparaba para sacar un arma de su campera verde olivo y comenzar a disparar.


Rápidamente entre al edificio, subí al ascensor, marque el piso 9 y salve al mundo.
Ninguno de mis compañeros lo sabe, y quizás nunca vayan a notarlo, pero YO SOLO acababa de ponerlos a todos a salvo.

Aquí dentro no soy peligro para nadie. Aquí no hay peligro para nada.


No lo olviden. Yo, los puse en sobre aviso.



Si,
Jesucristo me observa desde arriba.
Como puede, lo ha visto todo.


Los combatientes, las Malvinas, las palomas, y un Cabildo que no ya da campanadas, mutilado.
Y banderas blancas, de ceremonia, de estado-nacion. De estados naciones.

Todas, todo, frente a Economia, Dios Dolar.

Bien enfrente, de frente...
..
.
Jesucristo acaba de guiñarme el ojo.
























Gregorio.

Ultima estación… Revolución.

¡Última parada, Estación Revolución! Grito el guarda por segunda vez, anoticiando que todos debíamos bajar del tren, y con la mayor celeridad posible.
Tome rápido mi bolso de mano, me abrí paso entre la gente, y una vez fuera, el frio caló hondo en mis huesos.
Frote mis manos, como para tomar impulso, y comencé a caminar a paso apurado, ganando calor en mi cuerpo…
Una vez más el tiempo no estaba de mi lado.

Desde el andén, mientras el tren se alejaba a su descanso, ya podía verse la ciudad brillando, halos de luces, como luciérnagas, como si la gente estuviera jugando con linternas.
Pero no.
Era fuego lo que iluminaba la ciudad, que ahora, mas bien se me figuraba anaranjada.
Fogatas lejanas, como rituales medievales, mientras siluetas reflejadas en las paredes parecían bailar y celebrar en círculos.
Ni un rastro de electricidad, ni una sola luz o farol encendido.
Todo ardía.


Tome la salida
Y gane la calle.

De la nada, o mejor dicho de ese todo ante mis ojos, la palabra “decadencia”  apareció en mi cabeza tratando de significarme algo.
Delante de mí se cruzaban jóvenes y más jóvenes cargando en sus hombros llantas de autos cadavéricos para usarlas como combustible primitivo.
Hogueras.
Comercios ardiendo.
Casas a oscuras con las puertas abiertas, mientras afuera (los que parecían ser) sus dueños improvisaban parrillas, donde asaban comida para todo aquel que se acercaba.
La ciudad, cubierta de humo, parecía estar llena de trincheras.

Jamás la he presenciado, pero esto debe ser lo más parecido a una guerra civil. Mejor dicho, a las consecuencias de una, ya que no aquí había combates a la vista. Al menos no evidentes o a gran escala.
Todo eso ya había quedado atrás. Gracias a Dios.

Hacía mucho tiempo que se hablaba de este lugar, de llegar a él.
Del “como”, del “cuándo”.
Ahora era real. Aquí estábamos todos, y los que no, estaban llegando a regañadientes.
El punto era, ¿Qué hacer con todo esto?

Nunca nadie planteo “el después”, o inclusive él “para qué”. Por lo menos no de manera profunda, a fondo.
“No hay tiempo para andar perdiendo pensando en eso”, era la excusa más comúnmente escuchada desde la mayoría... A los gritos.



Mientras trataba de acomodar mis pensamientos y una mueca de tristeza espontanea se dibujaba brevemente en mi cara, una bala paso zumbando a mi lado, y un chico (más allá) con risa de hiena, pareció disfrutar del momento...
Sin culpa alguna.

Mis ultimas publicaciones

Aqui comparto las ultimas pubilcaciones impresas de mis trabajos.

•  "Siempre habra mañanas de sol"

Poema parte de la antología latinoamericana “Una mirada al sur 2011” de la editorial Pasión de Escritores, editada en Agosto de 2011.

http://www.unamiradaalsur.com.ar/

http://www.pasiondeescritores.com

Extracto:

"...Siempre habrá mañanas de sol.

Aunque mi voz enmudezca y ya no pueda cantar

Aunque mi cuerpo desaparezca en la inmensidad de este mar.

Aunque mis sueños se queden en el camino

Y el cielo no se quiera abrir... Para mí.

Cuando Dios me dé la espalda

Y la belleza de una mujer este prohibida en mi cama.

Cuando sea un extraño en mi propia casa

Y ajeno en mí existir.

Cuando el espejo no devuelva mi reflejo

Y los escombros no me dejen ver.

Cuando tan solo sea un recuerdo en tu cabeza,

Y mi ausencia llene todo el lugar…

Siempre habrá una mañana de sol...

Aunque ya no la pueda ver."

• "Catarsis con anhelo de poema (imágenes paganas)."
• "Máscara, metáfora."
• "Arde"

Parte de la antologia latinoamericana "Destacados 2011". Editorial Aries.

VII Concurso Internacional de Poesia y Narrativa.

3 poemas destacados en el genero Poesia.

http://institutoculturallatinoamericano.blogspot.com/

http://institutoculturallatinoamericano.blogspot.com/2011/05/entrega-de-premios-destacados-2011_29.html

Extractos:

"Catarsis con anhelo de poema (imágenes paganas)"

"...Colectivos, subtes  

Como estaciones

Bólidos,

Colas de luces

Personas difusas

En mis ojos.

Velocidad de vivir

Tu muñeca, quebrada

Y entre tus dedos, un cigarro.

De tu boca humo, de la mía un castigo

Espera y silencio.

Tú casa impoluta,

Tus versos mis versos.

La quinta pared ya fue construida

Ahora soy vos,

Ahora soy esto."

"Máscara, metáfora."

"...Mis manos que una vez fueron lo que no son,

sangran.

Mi rostro que en tu espejo se reflejo,

sombra.

Mis ojos,

vacio.

Mi boca,

un baldío..."

"Arde"

"...Arde

como tu cuerpo indiferente

en mi cama y por siempre,

aquella mañana algún tiempo atrás..."

Tambien en revista Evohé. Numero 1 y 3.

Encontrá tu ¡Evohé! #3 en

• Librería Artemis. Andrade 167 (casi esquina Almafuerte), Glew.
• Librería Sudeste. Av Corrientes 1117, CABA.
• Librería El Atril sucursal Lomas (Gorriti 250), Lomas de Zamora

http://evohe-revista.blogspot.com/

Danilo Gatti

“Siempre habrá mañanas de sol” en audio. (Lectura por Carlos Fernández)

“Siempre habrá mañanas de sol” en audio. Lectura por Carlos Fernández, escritor y conductor de "Una noche inolvidable": www.esanocheinolvidable.com.ar

Poema parte de la antología latinoamericana “Una mirada al sur 2011” de la editorial Pasión de Escritores, editada en Agosto de 2011.

Coordinación general por Viviana G. Álvarez, Andrés R. Rodríguez y Carlos Fernández: www.pasiondeescritores.com

Extracto:

"...Siempre habrá mañanas de sol.
Aunque mi voz enmudezca y ya no pueda cantar
Aunque mi cuerpo desaparezca en la inmensidad de este mar.

Aunque mis sueños se queden en el camino
Y el cielo no se quiera abrir... Para mí.

Cuando Dios me dé la espalda
Y la belleza de una mujer este prohibida en mi cama.
Cuando sea un extraño en mi propia casa
Y ajeno en mí existir.

Cuando el espejo no devuelva mi reflejo
Y los escombros no me dejen ver.

Cuando tan solo sea un recuerdo en tu cabeza,
Y mi ausencia llene todo el lugar…

Siempre habrá una mañana de sol...

Aunque ya no la pueda ver."  

Danilo Gatti

Acá pasaron cosas (Extracto de mi breve paso por el éter)

* Con mis compañeros del programa tratamos de explicar porque, para nosotros, el mundo se encamina a su total destrucción, tal y como los mayas adelantaron.

"La raza humana no produce nada que valga la pena hace 3 o 4 siglos"

* En clave de humor ilustramos el calvario que significa recibir un llamado de parte de un Telemarketer, esas pobres ovejas de las inútiles y estúpidas empresas de servicios:

"Lo transfiero, entonces, con el sector MAS correspondiente aun..."

Acá pasan cosas se emitió por FM LA BOCA 90.1, los martes de 22 a 23hs.
*Aquí la página oficial donde, virtualmente, seguimos despuntando el vicio:

http://www.facebook.com/acapasancosas

Vida. Tragicómica. Vida.

Como en una película de Woody Allen donde la realidad es absurda y el absurdo la realidad.

Un escritor donde nunca jamás se lo imaginaron (Breve diario)

Diario de la clase media

BAJA

DIA 1, o 2, o 3

Hoy escribí la palabra “Cormillot”

Creí que nunca haría algo semejante.

DIA 10

• Comprobado empíricamente: No se puede escribir y cobrarle a los clientes al mismo tiempo.
• No se puede escribir con 36 grados de sensación térmica.
• Mucho menos con uniforme.

Uní forme

Uní formado.

(Nota mental: Escribir para mí y para muchos, significa sacarse el uniforme)

DIA 25

Los policías no toman bien las bromas donde uno les pide como si fuera su superior, que arreste a otra persona u otras cosas por el estilo.

Si, en cambio, toman muy bien todos los alimentos y bebidas de cortesía.

…

DIA 293

Cierre definitivo del local.

"Erase una vez". Ensayo sobre el ser humano. ¿Ensayo sobre la burguesía?

“La verdadera superioridad del hombre no consiste en dominar, en vencer  a la naturaleza; es, para el hombre de acción, mantener el ánimo sereno ante la rebelión de la materia, es poder decirle: “¡Que me aniquile, venga! ¡Pero conmoverme, eso nunca!”

Julio Verne – “El eterno Adán”

En un tiempo, tan solo era el hombre y la naturaleza.

Con ella o contra ella.

La tierra se presentaba ante sus ojos, vasta, desconocida. Llena de misterios, incógnitas y fantasías.

El hombre entonces, se sentía en una especie de desafío permanente.

Desafiado en cuerpo, mente y espíritu.

Todo el tiempo.

La raza humana no vivió mejores días.

La razón y el instinto frente a un lienzo en blanco,  inexplorado….

Luego, lamentablemente, la historia siguió más o menos, así:

En el comienzo, como ya dije, el hombre y “la nada”. Campos y campos de tierra. Ríos, arroyos, mares, desiertos, glaciares.

El hombre solo, y literalmente, “desnudo” frente a todo.

Con el paso del tiempo, el hombre endereza su postura, pierde la lumbalgia…

La cordura.

Por una mujer, una bandera, una ideología, una corona, una moneda, un Dios…

Por una cabeza
De un noble potrillo.

La tierra, ahora superpoblada, ya no se presentaba ni tan libre, ni tan cercana.

Algunos pocos se hacían dueños de mucho, en su mayor parte a costa de otros.

Esos otros abandonaban cualquier intento superador pues todo parecía imposible.

La realización superadora del hombre, tanto en materia como en espíritu, quedaba en manos de especialistas. Tan solo ellos podían acreditar conocimiento, dar opiniones formales y guiar al resto.

El hombre delega entonces, tierra, razón, fe y hasta el valor de su propia fuerza de trabajo.

Dejando que otros lo hagan por nosotros, dejando que otros digan que debemos hacer.

¿Qué perverso sistema implemento tales métodos?

Ninguno ajeno al humano.

Fueron nada más ni nada menos que otros hombres, fieles, muy fieles a su naturaleza.

Desde tiempos inmemoriales el hombre busco la manera de, primero, comerse a su compañero, luego robar la comida que este conseguía, más adelante a su mujer, sus inventos y así lo que sea que las nuevas épocas y posibilidades traían.

Adán inclusive, según la Biblia, desobedece la ley natural impuesta por Dios para seguir su propio instinto natural.

La destrucción quedo desde entonces escrita, determinada, establecida.

Hombres de las cavernas primero, luego de las propiedades privadas.

Chozas, castillos, colinas, casas, edificios, barrios cerrados, mansiones, islas.

El hombre, desde el rico hasta el pobre, ensalzado en su propio misterio.

Danzando sobre su egoísmo, enmascarado de progreso. Generando tan solo aislamiento.

Un alambre, luego una cerca, luego una puerta, con llave, dos llaves, un cerrojo, una traba, perros guardianes, seguridad privada, cámaras.

Encerrarse y encerrarse.

Observar el mundo a través de la mirilla, para dar sobre él un veredicto certero, cargado de ignorancia y simplismo. ¿Acaso no es eso lo que hacemos?

En un planeta tierra como este, hemos sabido crear las paredes, y tan solo necesitamos de 4 de ellas para ser felices. Luego una ventana, pero cerrada si es posible.

Con rejas si, luego rejas.

La puerta reforzada, y todos adentro.

Afuera, hordas de barbaros (en realidad, tan solo otros seres humanos) acechaban, poniendo en riesgo nuestros logros, nuestras adquisiciones, nuestra seguridad.

Pocas cosas busca tanto el hombre en su vida, como la seguridad de tener algo concreto, tangible, propio y de nadie más. Sabe de la volatilidad de lo que lo rodea, sabe sobre todo (más que nada), de su propia finitud.  Y esa es la razón que mas pesa en cada una de sus decisiones.

Familias enteras entonces, adentro. Luego más y más familias para arriba. Hacia los cielos.

¿Acaso eso unió mas a esos relativos?

La respuesta está a la vista.

Una vez lejos del mundo, el hombre se dispuso a observarlo a través de la visión de otros. Así creo la televisión, y otros medios masivos de comunicación.

Sumándose otro aislamiento, el tecnológico barra virtual.

¿Vivir lo que nos rodea? ¿Saber que pasa, al menos en nuestra cuadra o ciudad?

Ni lo sueñe, es mucho pedir a humanos que desconocen por años a sus propias familias o parejas.

... Así (resumiendo) ese hombre desnudo, hoy está cubierto de cosas, haciendo malabares como algún nuevo rico saliendo del shopping…
Se le cae todo de las manos.

Porque sobre todo, tiene cubierto los ojos.
De lodo.
Lodo ancestral.

Su propio lodo que con esmero genero todo estos años, y con dedicación paciente se unto con sus propias manos.

Hoy, ya no puede ver, ni escuchar, ni dialogar con facilidad (inclusive con alguien cercano).

El arte, quedo para los artistas. La religión para los religiosos. La ciencia, para los científicos. La aventura para los locos.

El mundo, ya está dado. Es demasiado grande, y eso en estos tiempos, pesa.

Se nos presenta armado, solucionado, resuelto. Sin nada que podamos hacer por el.

El hombre se conforma, ya no con pintar su aldea (y así luego el mundo), sino solo con poder, aunque sea, pintar su casa.

Y observar por televisión que hace el vecino de al lado y los de mas allá también.

El tan mentado progreso...
¡Es la economía estúpido!

A la memoria de Ernesto Sábato, en su faceta de ensayista.

A Julio Verne, sobre todo al feroz crítico y lucido analista de sus últimos textos.

"...En todo caso, había un solo túnel, oscuro y solitario: El mío."

Fragmento de la novela "El tunel" de  Ernesto Sábato (1911-2011)

"Acá pasan cosas"

"Acá pasan cosas"

Martes 22 a 23hs

FM LA BOCA 90.1 o escuchanos online via web: http://www.fmlaboca.com.ar/

Blog del programa: http://www.acapasancosasblog.blogspot.com/

Facebook:  http://www.facebook.com/acapasancosas

Twitter: http://www.twitter.com/aca_pasan_cosas

Acá pasan cosas TV: http://www.youtube.com/user/acapasancosas?feature=mhum

Mail de contacto para oyentes, bandas interesadas en tocar y artistas: acapasancosas@hotmail.com

Tomar las armas

Un hombre se inclina a recoger su lápiz,

se ha caído.

Se inclina con cuidado, pues el cuerpo (como todo lo demás) ya no es el de antes.

Este hombre se inclina, y al hacerlo, pensamientos lo abordan, imágenes se le cruzan

Delante.

Como electricidad.

De repente, parece ganar vértigo y perder equilibrio.

Le cuesta cada vez más llegar, la vista se le nubla, la mente se puebla.

El hombre sigue allí.

Así.

Inclinado,

Con la mitad de su cuerpo hacia abajo, estirando su mano,

A punto de tomar el lápiz,

Pero no.

Transpira.

El hombre ahora teme, que todos a su alrededor noten lo que le sucede.

Súbitas palpitaciones lo asustan.

El hombre siente que el tiempo se detiene.

Todas las miradas, adivina, sobre él.

Sufre.

Trata de concentrarse, de apurarse. De centrarse en ese lápiz.

Es en vano.

Inventa excusas para el momento de incorporarse. Imagina que cara pondrá, como fingir que nada pasa, que nada paso por su cabeza.

Cuando, en realidad, todo ha pasado.

El aire del lugar ya es irrespirable, la tensión parece apoderarse de todo.

Cree, el hombre, que todo a su alrededor ya es niebla, bruma...

Al menos eso quisiera.

Imagina las risas solapadas, como sobradoras. De costado, pequeñas, con la boca entre cerrada.

Imagina las cargadas, las preguntas inquisidoras.

Ya lo sabe,

Ya lo saben.

El hombre tiene pánico.

¿Notaran, entonces, lo que paso?

Aun peor ¿Sabrán, al fin, lo que verdaderamente piensa? Lo que oculta. Aquello que esconde bien atrás de su mente, de sus ojos.

¿Adivinaran en su rictus el alarido contenido que grito? ¿Verán en sus gestos la cara de espanto que percibió?

¿Y qué hay de las voces?

¿Y qué hay de sus silencios?

¿Descubrirán el peso de sus silencios?

Se dice a sí mismo “eso no debe suceder”,

No puede permitirlo.

El hombre, lento, como una clavija, como un engranaje sin aceitar, se incorpora. Se toma con una mano la base de la espalda pretendiendo dolor.

Una vez incorporado los mira, uno a uno. A todos, a toda la ronda alrededor de la mesa.

Detrás de sus lentes empañados todos parecieran haberlo notado.

(A decir verdad, detrás de esos lentes empañados el mundo entero parece distinto)

En silencio,

Planea su huida.

Un hombre se inclino. Un hombre ha caído.

Para siempre.

Para no volver a ser el mismo.

Uno.

“Toda vida comienza con una muerte”

CAPITULO 1: EL COMIENZO. LA MUERTE

Soy hijo de los nervios, enmarañados, de mi madre.

De su rabia, sus dientes chirriando. De su boca tensa, anulada.

De sus relaciones.

Soy hijo de su puño cerrado, de sus ojos desorbitados, su mirada asesina. Que no asesina, porque sobre todo, es otra cosa. Y sobre todo YO, soy otra cosa.

SOY hijo de sus nervios, reprimidos, sus gritos desaforados y su angustia.

Dos conectores, dos polos opuestos chocando.

Una medula espinal, una red de tejidos, una fuga a toda velocidad por los circuitos, por el cableado.

Soy hijo de esas chispas, de esa electricidad,

De esa adrenalina, de la libido.

Del cuerpo, en síntesis,

De mi madre.

De mi madre y nadie más.

De sus nervios.

Nada más.

CAPITULO 2: LEVANTARSE, MUCHO MAS QUE ABRIR LOS OJOS (A LA VIDA)

Darse cuenta nunca es tan fácil para quien debe hacerlo, como para los amigos consejeros y otros casuales testigos de las desgracias personales.

Levantarse por otro lado, no es tarea sencilla en lo más mínimo. Es el paso después de saber, después de conocer.

Implica, abrazar, internalizar, hacerse carne de una sensación.

Yo soy esto.

¿Y ahora?

Ya estamos despiertos, pero que hacemos con eso.

Cuando estemos descubriéndolo, llegara la muerte.

Así, como si nada

.

CAPITULO 3: LA MUERTE

Hace tiempo había empezado a pensar en ella,

A sentirla.

El tiempo no es relevante.

Es relativo,

Nunca es lineal.

Mis vidas, este año calendario, superan a las que he tenido con anterioridad,

Si es que cabe tal división.

CAPITULO 4: INTERMEDIO. EL LIMBO

Esto es el limbo. Ni el cielo, ni el infierno.

Y lo peor de todo,

Estoy vivo.

Y siento en mi piel, cada puta cosa que pasa.

CAPITULO 5: CAMINO A LA ASISTENCIA MÉDICA

Desearía que estuvieras aquí

Ahora

En mi mente

En mis ojos

En mi corazón exultante que se sale de mi pecho y da puntadas de alegría.

Y de emoción.

Y también de nostalgia,

Mi corazón recuerda.

Y da puntadas también de temor, quizás ante todo temor.

Mi corazón, entonces, recuerda y, a la vez, teme que esto no se vuelva a repetir.

CAPITULO 6: RESURRECION ASISTIDA (ELECTROSHOCK)

Esto me trajo de nuevo a la vida. Fue como un renacer.

Como una bocanada de aire fresco, como salir de abajo del agua, justo cuando estaba por ahogarme.

Y ahora estoy agitado, mojado, todavía en shock, riéndome, llorando, entusiasmado.

Desearía que estuvieras aquí para ver esto con tus propios ojos. Los míos.

Desearía que hubieras estado aquí cuando sucedió.

CAPITULO 7: ¿REALMENTE TENES QUE PREGUNTARME DE QUE SE TRATA TODO ESTO?

CAPITULO 8: CAPITULO 8 (SIN TITULO)

Es.

Soy.

Aunque quiera borronear los personajes, hacer difusas sus caras, ajenas sus palabras. Aunque quiera imponer límites. Distanciarme, todo el tiempo, distanciarme…

Es lo que es.

CAPITULO 9: FINAL. MENTE.

Finalmente me sobrepuse, literalmente me puse sobre mis problemas.

De pie y avanzando.

Desearía que me hubieras visto.

(Es difícil meter todo el mundo que me rodea en un marco de 10 por 15)

CAPITULO 10: FINAL. COMIENZO.

La próxima, prometo estar de mejor humor.

Este preciso instante,

nada tiene de preciso.

Revelación (Cuando la sangre comenzó a brotar)

Capitulo 1

Los gritos podían oírse desde la sala de espera.

Al menos eso es lo que me contaron, porque a decir verdad, yo no podía escuchar nada.

Nada, más que la sangre corriendo dentro de mí. Fluyendo sin parar, como un torrente caliente, urgente.

Juro que podía sentirla en mis oídos, transcurrir a chorros, como un rio lleno de fuerza. Y eso, para que engañarlos, me desestabilizaba aun más.

Había sangre también fuera de mi cuerpo,

Y me pertenecía.

Aunque ahora, esa sangre también era asunto de dos oficiales que me acompañaban, un perito que examinaba la escena y media docena de periodistas de cuarta, que pujaban por entrar a mí estudio y retratar mi desgracia.

El golpe, la piña, el puño que expulso mi sangre, fue un golpe certero, duro, bien asestado. Como salido de una de esas películas de box donde el nocaut es mostrado en cámara lenta y todos podemos sentir el dolor de esa cara que se contorsiona.

Es gracioso, vera. Apenas me la dieron, tuve una sensación fría en mi nariz, estaba congelada como nunca, y luego, cuando la sangre comenzó a brotar, todo era calor, hervor, ebullición.

Un calor que raspaba, molestaba. Dolía aun más…

En realidad, la historia carece de humor práctico, es más bien patética, penosa. Soy consciente de ello…
Déjeme entonces reformular, esta historia tiene mucho de humor

Negro.

Hotel (II)

Nacemos de espaldas al mundo...

Vivimos de espaldas al mundo
real.

John Le Carre

¿Tiende a dar crédito a las teorías de conspiración?

-No. Mi limitada experiencia me dice que si usted y yo conspiramos, uno de los dos se lo contará a su novia, el otro se dejará un bolso en el subte y ambos olvidaremos sincronizar nuestros relojes.

















http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1330220&origen=premium&utm_source=newsletter&utm_medium=suples&utm_campaign=ultnoti

La verdad no pasa de moda (pero nadie la usa)

Se lee en The Guardian que en los años ‘70 había “una generación que valoraba la integridad y el principio de la verdad”. El público se mostraba preocupado por lo que salía a la luz, una mentira presidencial era algo grave y hasta Nixon salía por la ventana en medio de un escándalo. El periodista Roy Greenslade compara a Daniel Ellsberg, el que reveló los “Pentagon Papers”, con Julian Assange, director de WikiLeaks.

Daniel Ellsberg, en 1971, trabajaba de analista militar; tuvo una conversión moral y su nueva postura —en contra de la guerra de Vietnam— lo movilizó a fotocopiar papeles secretos y hacerlos llegar a los diarios. El escándalo de los llamados “Pentagon Papers” fue mayúsculo: allí se revelaba que la guerra de Vietnam había sido cuidadosamente planeada durante décadas y que mientras Lyndon Johnson decía “no queremos mandar chicos a Vietnam”, sabía, al mismo tiempo, que eso mismo era lo que iban a hacer.

Julian Assange es el creador de WikiLeaks, un sitio web que se dedica a revelar materiales confidenciales que los grandes medios no querían tocar ni con un puntero láser.

La crítica más razonable que se le hace a este sitio es que no es periodismo: son pilas y pilas de documentos confidenciales, hacen falta decenas de horas de lectura para sacar algo en claro. Sin embargo, WikiLeaks no intenta hacer periodismo: simplemente provee un refugio seguro para todos aquellos que, como Ellsberg, sienten que su conciencia no los dejará volver a dormir a menos que hagan algo.

Así y todo, cuando WikiLeaks sacó a la luz un video en el cual se mostraba cómo unos pilotos de helicóptero mataban niños iraquíes entre risas, el enojo de los diarios norteamericanos fue más para Assange: se lo acusó de irresponsable y de ingenuo. Más aún: se supo que algunos diarios norteamericanos tuvieron el video durante más de un año y no quisieron sacarlo a la luz.

WikiLeaks sigue sacando material y recientemente reveló que más de la mitad de las víctimas en la guerra de Irak fueron civiles. La excusa de “no venimos por el petróleo sino por la gente” se cae a pedazos, igual que el pueblo iraquí: mueren como si no valieran nada, en tiroteos en los bloqueos de caminos y a manos de Blackwater, los mercenarios que están más allá de cualquier ley.

Alex Moore,en www.deathandtaxesmag.com, escribe que “la misión contracultural de Julian Assange no encuentra hogar en un mundo sin contracultura”. Cuenta que Ellsberg pudo ser, finalmente, un héroe, mientras que Assange es un paria mundial: lo acusan de violación en Suecia y le niegan la ciudadanía; el Pentágono está dispuesto a todo con tal de capturarlo y quieren declararlo “combatiente enemigo” para poder hacer con él lo que quieran.

Ellsberg dice que se siente hermano con Assange, que están cortados por la misma tijera. El resto del mundo, mientras tanto, en un silencio incómodo, prefiere mantenerse lejos y le dice a WikiLeaks que “basta ya con esa verdad que no sirve para nada y no deja dormir”.













http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/5-6570-2010-10-31.html
Nota aparecida en el suplemento "Radar" del diario Pagina 12, del dia 31 de Octubre de 2010.
Excelente nota de opinion que genero el retorno de los articulos periodisticos a mi blog, esta vez no hechos por mi escritura mediocre, sino por este brillante analisis que merece ser difundido de manera urgente.

Evohé Revista

http://evohe-revista.blogspot.com/
Conseguí tu revista ¡Evohé! en librería Cronopios - Sarandí 189 - Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Estoy ensayando mi despedida...

Todo es una preparación,
todo es parte de mi acto final.

Fuente de inspiracion

"...Destruimos pensando que alguien lo arreglara... Lastimamos pensando que alguien lo sanara... Perdemos pensando que lo volveremos a encontrar."

Hasta el día en que la muerte decida volver

“Las intermitencias de la muerte”

"La ausencia de la muerte es el caos, es lo peor que le puede ocurrir a la especie humana, a una sociedad"

"Sinceramente, creo que la muerte es la inventora de Dios. Si fuéramos inmortales no tendríamos ningún motivo para inventar un Dios. Para qué. Nunca lo conoceríamos".

"La vida no puede vivir sin la muerte, aunque parezca una paradoja; nosotros tenemos que morir para seguir viviendo". No es que sea mejor morir que vivir, sino que, sencillamente, deberíamos tener otra mirada en relación a la muerte, aceptarla como una consecuencia lógica de la vida".

"¡Que la gente no deje de morir!"

"Nuestra única defensa contra la muerte es el amor"

Hotel

Este mundo puede resumirse en tan solo una imagen, por mas pretencioso que eso suene.

Es reluciente por fuera, brillante, lleno de atracciones, mujeres, y claro, televisión.
Pero si uno mira de cerca, bien cerca, este sistema se está corrompiendo. Se cae a pedazos la máscara, y las cascaras revelan la podredumbre interior.
Se corroe, se quiebra, se raja la pared que divide y suele contener (nos).

Es como entrar a un hotel 5 estrellas, radiante, con luces blancas que ciegan, limpieza y pulcridad en exceso, que dan vómitos, asco. También hay sonrisas, paredes de cartón, plantas artificiales, exclusivísima gastronomía, nombres compuestos, teléfonos no tanto, y serviciales esclavos con un franco semanal.
En verdad ese hotel con nombre foráneo en territorio nacional, es manejado, regulado, regenteado, por ratas,
de las grandes, inmundas, infectas, desaliñadas.
Ratas que tienen todas las llaves y conocen todos los secretos. Nos observan por nuestras mirillas.
Están allí cuando nos bañamos (desde la rejilla de ventilación), allí cuando nos acostamos y allí a la hora de desayunar.
Ratas urgentes, transpirando, llevando el pulso del lugar, hinchando sus venas, latiendo al compas y haciendo latir.
Es como pasar al cuarto de limpieza, donde todos son como vos, o inclusive peor,
y descubrís para tu agrado, que a ellos también, el mundo se les cae a pedazos.

Es como caminar por cualquier gran avenida, y sentir los tentáculos de las grandes tiendas pulpo, tratando de atraparnos, para luego conocer sus depósitos, sucios, llenos de caos, desorden, mierda. Caos interior para el "orden" exterior.

(Nota mental: que difícil es caminar hoy día por Buenos Aires, cada vez más largos sus tentáculos, cada vez más cerca de la calle debemos caminar.
Estamos fritos).



Es tan simple que no lo podemos ver.
Si tan solo nos acercáramos, si tan solo diéramos una segunda mirada...
quizás,
seguramente,
podríamos.

Si tan solo nos alejáramos,
Si tan solo nos viéramos desde lejos
(muy lejos)
A todos,
A todo.

Como mirar edificios elegantes desde el cielo, y ver todo lo que los demás no ven, sus balcones carcomidos por las lluvias, la inclemencia del agua, las bacterias, los insectos, el moho, la humedad... el maldito paso del tiempo.
Si lo viéramos, maldita incapacidad, sabríamos que el mundo entero se cae pedazos... y estamos, yo diría, acabados.

Toda tumba es (un) final,

El único posible,
(Lo demás es a medio terminar,
Comienzos tras comienzos, nada mas)

El verdadero,
(Lo demás son solo lamentos)

El real
(Lo demás son palabras
y no mas).